Paris, 2150. Trente occasions de gerbe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une infamie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans fantaisie, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un banne indélébile, noyant les rues par-dessous une explication grise. Les égouts débordaient, les entremetteurs disparaissaient, et les https://paulw689xwu0.liberty-blog.com/profile